Cumprindo a tradição, voltei a escolher as minhas férias no mês de Agosto.

Já tinha tido uma semana em Julho, em conjunto com o meu marido.

A minha filha teve na semana seguinte. Não conseguimos estar juntas.

Em Agosto, só consegui estar com ela, em modo férias, um dia! 

Tivemos sorte com o tempo. Foi um daqueles dias de calor, em que fomos as duas à praia, matar saudades dos velhos tempos.

Só as duas.

A vida muda.

As pessoas mudam.

As circunstâncias mudam.

E, se há coisa que senti falta, nestas férias, foi de as aproveitar com a minha filha.

Mas ela agora trabalha. Tem as suas responsabilidades. 

Por outro lado, é, também, por ela estar a trabalhar, que não sinto aquele "ódio" de estimação pelo mês de Setembro, que significava, para além do regresso ao trabalho, o regresso às aulas.

Mesmo em relação ao trabalho, apesar de sentir que podia estar mais dias de férias, voltei e parece que nem saí daqui.

Tudo entrou no ritmo sem stress.

Quanto às férias, serviram para esquecer horários, e a rotina laboral, para dar lugar a caminhadas, umas idas à praia, ver filmes e séries, limpar as orelhas à casa, e dar colo e fazer companhia às felinas. 

Estou a procurar, no hipermercado, uma caixa que tenha menos gente.

Dirijo-me a uma que tem uma pessoa com artigos no tapete, e fico nessa.

Tenho apenas um produto na mão.

Uns minutos depois, chega uma senhora que, como se eu lhe estivesse a roubar o lugar descaradamente, empurra o carrinho, que nem sequer estava na fila (e ainda que estivesse, não marca lugar nem guarda a vez), e passa-me à frente, como que a dizer que ela já lá estava antes.

Podia ter reclamado, explicado que carrinhos não são pessoas na fila e por aí fora mas, para evitar discussões, simplesmente perguntei-lhe se me deixava passar à frente, uma vez que só tinha uma coisa (e ela um carrinho cheio).

Deixou-me passar.

Então, não podia tê-lo feito logo? Tinha que se armar primeiro?

Estávamos deitados os dois na praia, e vemos um casal a preparar-se para ir embora.

Digo ao meu marido que, quando sairem, chegamo-nos mais para cima para ficarmos mais abrigados no muro.

Para nosso azar, um senhor aí nos seus 60's veio mais depressa, com o seu chapéu de sol, ocupar aquele espaço.

Paciência.

Ainda assim, havia um outro espaço livre junto ao muro, e passámos para lá.

Uns minutos depois, vejo um homem de pé, ao lado das nossas coisas, encostado ao muro. 

Perguntei-me se seria uma nova moda de apanhar banhos de sol e bronzear.

Entretanto, chega mais um outro homem, salta para o lado da praia, e traz mais duas crianças.

Encostam-se ali todos ao muro.

O tal senhor mais velho, ao ver que o seu espaço estava a ser "invadido", pegou nas suas coisas e foi procurar outro espaço mais vazio.

Mal o fez, o pai das crianças aproveitou para estender as toalhas naquele espaço.

Passados mais uns minutos, começam a fumar ali.

E lá nos espantaram a nós também, que não queríamos estar a levar com o fumo e o cheiro.

Janeiro de 2022 é um mês com sabor agridoce.

Neste último dia do mês, 31 de Janeiro, seria dia de celebrarmos os teus 80 anos, se ainda estivesses neste mundo.

Não estás.

Assim, em vez disso, é o dia em que faz, precisamente, 6 meses, que partiste.

Seis meses se passaram num ápice.

Parece que ainda há tão pouco tempo estavas cá.

Ao mesmo tempo, parece que há tanto tempo te foste.

Como nunca tinha pensado muito na tua morte, nem no que aconteceria depois dela, não fazia ideia de como seriam estes meses sem ti.

Li, no outro dia, esta frase "Não te sei dizer se algum dia a dor e o vazio passam. O que te posso garantir é que há uma força que nos empurra para a frente.", e faz sentido.

Acredito que parte dessa força que me empurra seja o foco em quem cá ficou, e que precisa agora de apoio.

Parte dessa força, é a própria vida a continuar, e eu ter que a acompanhar, a um ritmo que não deixa grande espaço para pensamentos mais negativos.

Outra parte, o facto de nada ter ficado por dizer, ou fazer. 

Sinceramente, pensei que fosse pior.

Passaram-se os anos do pai. 

Passaram-se os aniversários dos teus filhos, de uma das tuas netas, e do teu genro.

Passou-se o Natal, e chegou um Ano Novo.

Seriam, certamente, ocasiões para me custar mais a tua ausência.

Mas, ao contrário de outras pessoas, não é nesses momentos que mais sinto a tua falta.

É, antes, em situações ou momentos mais banais, mais simples, mais rotineiros.

Como aquele em que já não te posso dizer que este é o primeiro ano em que a tua neta vai votar, porque fez 18 anos.

Como aquele em que já não vou à papelaria, todas as quintas-feiras, comprar a "nossa revista".

Ou aquele em que já não podes ver que o pai comeu aquele bacalhau espiritual com camarão (e adorou), que também tu já tinhas provado uma vez.

E tantos outros.

Hoje, estaríamos a cantar-te os parabéns, nesta data tão especial!

Hoje, cantar-te-emos os parabéns, porque continuaremos a celebrar-te, e brindaremos a ti.

Porque, qualquer que seja a forma, ainda continuas connosco: no pensamento, no coração, e na vida!

No ano passado não fui à praia.

Com o covid, as regras e as pinturas em casa, optei por não fazer praia.

Este ano, o tempo não anda muito convidativo e, mesmo em férias, a vontade não era muita.

Pensei que já não tinha aquele desejo tão grande e aquela paixão de antigamente.

Pensei que passava bem sem ir à praia mais um ano.

Até que, esta semana, fomos até ao Baleal.

E foi incrível perceber o quanto sentia falta de pisar a areia.

O quanto sentia falta do cheiro a maresia.

O quanto me fazia falta dar um mergulho no mar. Sentir o sal, e o sol, na pele.

Foi incrível perceber as saudades que eu tinha da praia, e quão bem ela me faz.

Foi bom relembrar aquilo que parecia já estar esquecido. Como um regressar às origens.

Um despertar de algo adormecido. Mas que está lá, e sempre estará, por mais que os anos passem, e a vida mude.